Transitory Life

Die Augen tellergroß, mechanisch kauend, obwohl ihre Hand seit einigen Minuten in der Popcorntüte festzukleben scheint, starrt die Tänzerin aus ihrem Kinosessel ins Publikum. Kein Blinzeln, kein Atmen möglich. Überrollt von der Sturzflut an Sinneseindrücken. Das Publikum starrt zurück. Genauso atemlos, genauso überrollt, in Faszination gebannt.

Kurz bevor der Bilderstrudel nach 75 Minuten abrupt zum Stillstand kommt, schiebt sich ein Sicherungsbügel vor den Sessel, in dem sie sitzt. Aus der Kinosituation wird eine Achterbahn, bereit zum Start. Das Publikum hat die Fahrt da gerade schon erlebt. Und zwar eine von maximaler Intensität, mit Schleudertrauma inklusive.

Der Kinderkleidung entwachsen

Zum Ende des Tanzfestivals Rhein-Main läuft „Firmamento“ von Marcos Morau / La Veronal. Uraufgeführt im Juli 2023, beginnt es noch ganz warm und sanft, im Kleinen Haus des Staatstheaters Darmstadt. Es geht um die Phase zwischen Kindheit und Erwachsenwerden. Aber es wird kein liebevolles, in Sepia getauchtes Erinnern, auch wenn der Anfang das für einen Moment verspricht: Mit zu klein wirkendem Schulranzen und schwingendem Schritt zu nostalgischen Akkordeonklängen durchquert ein Tänzer den Zuschauerraum. Auch die Hosen: als wäre er ihnen längst entwachsen, der Kleiderstil dabei wie aus der Zeit gefallen.

Die gleichen Kostüme von Silvia Delagneau auch bei den Anderen auf der Bühne. Da ist eine Schaltzentrale mit blinkenden Lichtern und unzähligen Knöpfen (Bühnenbild: Max Glaenzel). Hier werden Kabel umgesteckt, Stromkreise erzeugt – und neue Synapsen verknüpft? Sehen wir hier ein jugendliches Gehirn, im Umbau begriffen, im Versuch, alle Reize wahrzunehmen, einzuordnen und sich dazu zu verhalten?

Zwischen feinteiliger Fragmentierung und knochenlosem Tanz

Auch die Choreografie wirkt wie eine Impulsweitergabe in Reihenschaltung. Feinteilig, von stakkatoartiger Qualität, die an Gliederpuppen denken lässt, an retro-futuristische Stop-Motion-Filme. Jedes Fingerzucken, jede Gradänderung des Kopfes – fast unmenschlich nuanciert und präzise. Nur unterbrochen von slapstickhaften Ausbrüchen, in denen die Körper surreal wirken. Knochenlos und unkontrolliert schlängelnd, als wären anatomische und physikalische Gesetze in diesem Kopf nur ein vager Vorschlag. Dazwischen gibt es nichts. Keine naturalistische Regung, kein natürlicher Bewegungsfluss. Vorgespult oder stark verlangsamt. Gehalten oder getrieben. Die Tanzsprache wirkt dadurch wie gepresst in zwei Dimensionen, scheint sich nicht in die Tiefe ausbreiten zu können. Die Jugend als kompromissloses, wankelmütiges Entweder-Oder?

Eine Puppe taucht auf, ein Hybrid zwischen Kind und altem Mann. Geführt von den Tänzer*innen fliegt sie über die Bühne, erzählt von der Reise ins Unbekannte. Dass sie dabei menschlicher wirkt als die Tänzer*innen in ihrer spezifischen Bewegungssprache, hebt nur deren außergewöhnliche Qualität hervor.

Bilderflut in immer höherer Schlagzahl

Allerdings wird die anfangs noch zum Staunen verführende Präzision im Tanz zunehmend überlagert. Das ist Absicht, schade ist es trotzdem. Ein Bild jagt das nächste: Die blinkende Technik weicht einer Kinoleinwand, die zu einem weißen Raum im Raum wird. Nur noch beleuchtet von einem flackernden Röhrenfernseher, der die Tänzer*innen nach und nach verschluckt. Wieder ausgespuckt tanzen sie zu Stroboskoplicht und hartem Techno eine raveartige Sequenz. Ansonsten ist die Musik (Juan Cristóbal Saavedra) fortwährend von Mikrozitaten durchzogen: im Moment des Erkennens schon wieder verklungen. Darüber immer wieder Text; Sätze, die man sich merken möchte, über die nie dagewesene Geschwindigkeit unserer Zeit. Hört Laurie Andersons Lyrics, dass sich alles immer ändert in diesem „Transitory Life“ und möchte zugleich kurz alles anhalten: Luft holen, wirken lassen, den Eindrücken Raum geben.

Stattdessen die nächste Bilderflut, die Schlagzahl immer höher. Mehrere Szenen gleichzeitig, dazu zusätzliche Figuren: ein Riesenbaby, ein Pinguin, war da gerade ein Eisbär? Alles wird lauter, heller, verstörender. Plötzlich im Zentrum des Orkans: die im Popcornessen paralysierte Kinobesucherin. Und dann wird die Bühne schwarz. Einige Sekunden folgt ungläubige Stille, dann ein kollektives Ausatmen - lauter Applaus.

Und eine angenehme Erleichterung darüber, dass man mit dem Erwachsenwerden lernt, manchmal einen Schritt zurückzutreten. Zu verharren. Und zu verstehen, dass Leben auch Luft zum Atmen braucht.